Fred trat durch die Tür – und für einen Moment glaubte er, alles wäre vorbei.
Das warme Licht verschwand, und er stand wieder in seinem Büro. Sein Schreibtisch. Sein Stuhl. Der Bildschirm, der ihn erwartungsvoll anstarrte, als wäre nichts geschehen. Alles war genau so, wie es sein sollte.
Fast.
Fred ließ den Blick durch den Raum schweifen. Die Akten stapelten sich ordentlich, die Uhr an der Wand tickte gleichmäßig, und draußen vor dem Fenster zog der Tag seinen gewohnten Gang. Ein ganz normaler Morgen.
Dann sah er das Telefon. Es stand mitten auf seinem Schreibtisch. Schwarz. Altmodisch. Makellos. Dass es dort nicht hingehörte, wusste Fred sofort. Nicht, weil er es erkannte – sondern weil es sich anfühlte, als hätte es schon immer auf ihn gewartet.
„Nein“, murmelte er leise. Nicht empört. Eher müde.
Das Telefon begann zu klingeln. Der Klang schnitt sauber durch den Raum, zu präsent, um ignoriert zu werden. Fred blieb einen Moment stehen. Er spürte keinen Schreck mehr, keinen Adrenalinstoß. Nur dieses seltsame Gefühl, das man hat, wenn man etwas längst erwartet hat.
Langsam ging er zum Schreibtisch und hob den Hörer ab.
„Fred Müller“, sagte die Stimme. Ruhig. Unverändert.
„Willkommen zurück im Labyrinth.“
Fred schloss kurz die Augen. Dann atmete er aus.
„Interessant“, sagte er schließlich. „Also war die Tür nur … eine Abkürzung.“
Die Stimme antwortete nicht sofort. Vielleicht musste sie das auch nicht.
Fred setzte sich auf seinen Stuhl. Der Bildschirm vor ihm flackerte kurz auf und zeigte eine leere Maske, ein neues Dokument. Keine Überschrift. Kein Formularname. Noch nicht.
„Dann weiß ich ja Bescheid“, sagte Fred ruhig in den Hörer. „Ich dachte schon, ich wäre raus.“
Er legte den Hörer langsam zurück. Das Telefon schwieg.
Fred lehnte sich zurück und sah auf den Bildschirm. Seine Finger schwebten einen Moment über der Tastatur.
„Na gut“, murmelte er. „Dann fangen wir wohl von vorne an.“
Die Uhr an der Wand tickte weiter. Und irgendwo, ganz leise, begann es erneut zu klingeln.